Скучака.

Со мною вот что происходит:

Ко мне мой старый друг не ходит,

А ходят в мелкой суете

 разнообразные не те.

И он не с теми ходит где-то 

И тоже понимает это

И наш раздор необъясним 

И оба мучимся мы с ним.

Со мною вот что происходит:

Совсем не та ко мне приходит,

Мне руки на плечи кладет

И у другой меня крадет.

А той - скажите, бога ради,

Кому на плечи руки класть?

Та, у которой я украден,

 В отместку тоже станет красть.

Не сразу этим же ответит, 

А будет жить с собой в борьбе

И неосознанно  наметит

 Кого-то дальнего себе.

О, сколько нервных и недужных,

Ненужных связей, дружб ненужных!

Куда от этого я денусь?

О, кто-нибудь, приди, нарушь

Чужих людей соединённость

И разобщенность близких душ!

(с) Евтушенко.

Люблю это стихотворение. И песня добрая. А еще больше я полюбила, когда Ваня спел ее.

В тот день мы сидели в одном доме в районе Рабиновича, на четвертом этаже, в просторной квартире, до боли знакомой крмнате... Алена сварила кофе в турке, я купила печенье. Полумрак. В воздухе чувствуется сырость осени. Звуки гитары. Эта мелодия. Чарующий голос-люблю. Окутывает полностью, ощущение безмятежности...

Сейчас не так... совсем не так.